Un petit port Armoricain Possédait sur haute colline, Un château puissant de dédain Qu'on surnommait le grand "Zébline" Un sorcier drogué par la foudre Et par l'odeur du grand marais, De ses tours noircies par la poudre, A tous vents mille sorts, jetait ! Il avait un regard cruel Malgré l'absence de ses yeux Qu'il aurait perdus dans un duel En osant combattre les Dieux ! De haute taille et barbe blanche, On le repérait à son aigle Qui ne portait pas bonne chance A ceux qui traversaient la plaine ! Des siècles, Il en avait vécus... Parait-il qu'on ne comptait plus ! Plusieurs centaines d'années lumières Pour effrayer douces chaumières. La légende veut que Khétevel Surgissant des sables mouvants, Revienne chaque année à Noël Pour égorger quelques enfants !